Um poema de Naaman

Faça sol.
Se fizer chuva,
Mergulhe.


Naaman

Horizonte de eventos

No vértice do fulgor
o ouro que flameja
e não parece invocar
com este lance nada,
nem uma careta rotunda
nem um sobressalto.

Néstor E. Rodríguez

ILUSÃO, um tango de Edgardo Zuain

um dia eu procurei o que não tinha existido
histórias sem avesso que inventa a ilusão,
os tempos que vivemos, as máscaras do mundo
e as saudades antigas de um louco coração

você saberá do que lhe estou falando
eu semeei com palavras as várzeas da paixão
mas o vento que avança, arrasta o que encontra
e a vida que é mudança se deixa levar

refrão

solidão dias tristes que acontecem na minha alma
solidão rio longínquo que não deixa de passar
minha dor um navio que se afunda na distância
meu amor uma praia que se escapa do seu mar

o destino quis cruzar os nossos caminhos
animou minha esperança como o cheiro de uma flor
procurei sua beleza em todos os sentidos
mas fiquei como um pássaro pairando no ar

um dia eu pedi o que não tinha existido
o que pede qualquer homem com vontade de querer
uma casa-companheira para me encher de vida
e uma mulher formosa para se deixar querer

refrão

solidão dias tristes que acontecem na minha alma
solidão rio longo que não deixa de passar
minha dor um navio que se afunda na distância
meu amor uma praia que se escapa do seu mar


Edgardo Zuain

Se você gostou da letra do tango, Ouça aqui a canção.

cantiga ilegal

uni, duni, tê

ela vai tirar o bebê

e nem vai precisar

morrer.

Mr. Oculus

De crise em crise

A crise é estética 
E a estética da crise
É moralista

A crise é poética 
E o poeta da crise
É um fascista

De crise em crise
De passo em passo
De grão em grão 
Mais um deslize
Sigo em cansaço 
Na contra mão


Felipe Fernandes

Um poema de Clara de Góes

Não falo mais nos jardins
dos Finzi-Contini, não penso
na Gestapo, nas Marchas  para a Morte,
no terror vermelho, nos massacres da Bósnia
ou de Ruanda. Os campos de refugiados
palestinos são uma questão de foro íntimo.
Por falar nisso, fodam-se os arquivos da ditadura. 
Cansei de gente. Declino da espécie.


Clara Góes

Entrevista: Ana Chiara, entre leituras e memórias

por Lucas Viriato

 

Ana Chiara é professora na Faculdade de Letras da UERJ e autora de obras acadêmicas aclamadas sobre literatura brasileira contemporânea. Seus livros incluem Pedro Nava: um homem no limiar (2001), Ensaios de possessão: Irrespiráveis (2006), Machado para jovens (2008) e Corpos diversos (2015), entre outros. No Jornal Plástico Bolha, ela já foi entrevistada na edição número 8, teve uma coluna fixa e publicou diversos textos avulsos, ou seja, é uma parceira e colaboradora de longa data. Passados tantos anos, já era hora de atualizar o nosso bate-papo com ela, e o resultado foi uma conversa repleta de poesia, lembranças e afeto. 

1) Como a Literatura entrou em sua vida e como você se relaciona com ela hoje?

Acho que entrou como refúgio. Conhece o poema “Infância”, de Carlos Drummond? “eu menino entre mangueiras/ lia a história de Robinson Crusoé”? Eu posso dizer: “eu, menina entre dois irmãos homens, lia”. Era gordinha e não brilhava em nenhum esporte, mas era muito estudiosa e estudar era fácil. Por causa disso, para me livrar da ansiedade de conviver com os meninos atléticos e levados, ia para a ilha da leitura. Eu me mostrava para meus pais. Queria ganhar o amor deles.

2) Dom, inspiração, trabalho, achado: nasce-se poeta ou torna-se poeta? 

Alguns nascem definitivamente poetas, são os que facilmente acessam as zonas da sensibilidade. Conheço pessoas que têm um pensamento e uma fala totalmente poéticos, mas nem se sabem poetas. Outros têm veleidades de serem poetas, estes têm de trabalhar mais: conhecer as máquinas dos poemas dos outros e se exercitarem. Outros ainda tropeçam nos achados. Ferreira Gullar contava que vinha distraído, pela Praça Mauá, num feriado. A cidade vazia. De repente sente um vrum ventando no seu rosto. Foi um pombo. Foi um achado. A partir de então ele explicava esse “espanto” como a poesia.

3) Sendo um profissional da palavra, o seu olhar está sempre afiado, ou você consegue ser uma “leitora amadora”? Há um botão de liga/desliga?

Consigo com perfeição isso como espectadora, sou totalmente aberta às impressões do coração quando vou ao teatro, assisto a um filme. Como leitora sou mais viciada, como se usasse um lápis corretor nos olhos. A verdade é que hoje em dia sinto dificuldades em ler: ou por cansaço físico, ou por cansaço da vista, rinite, ou por dificuldade de memória. 

4) Em todo verdadeiro artista, a arte e a vida são uma coisa só. O que você acha dessa afirmação? Há separação?

Acho que não existe um verdadeiro artista, porque isso depende do que a sua época julga ser um artista. Implico com esse mito vanguardista nietzschiano de fazer de sua vida uma obra de arte. É um mito burguês e machista. As mulheres têm a capacidade de fazer mil coisas práticas enquanto estão fabulando. Só os homens precisam de “ambiente”, “sossego” e, muitas vezes, drogas, para serem artistas. Artistas de teatro ou de TV por vezes embarcam nessa ilusão, tornando a vida dos outros um inferno. João Antonio, para viver seu “corpo a corpo com a vida”, precisou de uma mulher que ajeitasse a vida dele. O bom da arte é poder entrar e sair de mundos alternativos ao seu.

5) Quais os livros fundamentais para a sua formação? O que está lendo agora? O que indica como leitura para o momento atual?

Tudo que li me formou para o bem e para o mal, digamos assim. Estou lendo agora, e recomendo, Cobra Norato, de Raul Bopp, e Primeiras Estórias, de Guimarães Rosa, fazendo leituras extensivas. Não gosto de ler o que todo mundo está lendo. E detesto quem joga uma estante de leituras “atuais” numa conversa. Porque acredito que a gente demora muito para assimilar o que lê.

6) Ultimamente temos nos debruçado sobre o poema “Cobra Norato”, de Raul Bopp. O que mais te encantou no poema?

Este poema é genial. Porque mistura muitas camadas de linguagem. É como se Bopp tivesse recuperado a inocência iluminada que as crianças têm para ver "com olhos livres", sem imitar o tatibitate de muitos livros infantis. A viagem é uma viagem assustadora e ao mesmo tempo cheia de ternura, movida pelo desejo amoroso. Quero copiar passagens para meus netos e ilustrar com colagens.

7) O que te leva a escrever poesia?

Não diria que escrevo poesia. O que escrevo na maioria das vezes é uma notação existencial.

8) Você dá aulas desde 1977. Uma vida na sala de aula, da qual você está prestes a se aposentar. Com todas as dores e delícias, valeu a pena?

Valeu uma vida. 

9) Poderia contar um pouco sobre sua infância em Minas?

Eu vim de Belo-Horizonte, onde nasci, com três anos. Não me lembro de nada de Belô...Minhas memórias vêm de minhas idas à Fazenda da família do meu pai e do convívio com os mineiros do interior. São lembranças ótimas e aterradoras. Tinha os banhos de rio no Rio Preto, no Ribeirão. Tinha os primos, o primeiro alumbramento. Quando chovia no verão, os relâmpagos e trovões eram tremendos. A gente acendia os ramos do Domingo de Ramos e esperávamos passar. Convivi com os empregados que tinham causos que o Rosa podia ter roubado. Minha mãe comandava tudo. Ela cozinhava em fogão de lenha e em panelas de ferro. Minha mãe se dava muito bem com os animais. Tinha uma mula que era da pomba gira Rosa de Fogo. Essa mula subia os degraus da cozinha. Só obedecia à minha mãe. Tudo fantástico.  

10) Como está sendo a experiência de ser avó?

A experiência de ser avó é poder ver a vida acontecendo de uma forma absolutamente encantadora. A menina e o menino recuperados em mim, para mim. 

11) Quais as qualidades de um bom leitor?

Para cada tipo de texto, um leitor esperto, sábio ou amoroso. Muitas vezes leio com a ironia sentada no meu colo. 

Esta entrevista foi realizada como parte das atividades de práticas extensionistas realizadas junto aos alunos da graduação em Letras da PUC-Rio, sob a supervisão da professora Helena Martins e com a coordenação de Suzana Macedo e Lucas Viriato. 

Dizer: fazer — poema de Octavio Paz, traduzido por Eduardo Jardim

1.

Entre o que vejo e digo,
entre o que digo e calo,
entre o que calo e sonho,
entre o que sonho e esqueço,
a poesia.
                  Desliza
entre o sim e o não:
                  diz
o que calo,
                 cala
o que digo,
                sonha
o que esqueço.
                Não é um dizer:
é um fazer
                É um fazer
que é um dizer.
                A poesia
se diz e se ouve:
                é real.
E logo que digo
                é real
se dissipa.
                Assim é mais real?


2.

Ideia palpável,
             palavra
impalpável:
               a poesia
vai e vem
               entre o que é
e o que não é.
               Tece reflexos
e os destece.
               A poesia
semeia olhos na página,
semeia palavras nos olhos.
Os olhos falam,
               as palavras olham,
os olhares pensam.
               Ouvir
os pensamentos,
               ver
o que dizemos
               tocar
o corpo da ideia.
              Os olhos
se fecham,
              as palavras se abrem.


Octavio Paz, traduzido por Eduardo Jardim

A rosa que exala o dia

a rosa
que exala o dia
ignora

a hérnia
a cárie
a carne fria.

a rosa
que exala o dia
é uma aliança
entre
o mormaço
e a alforria.

e escoa
e urina
sobre o passado

e mira
e relincha
em cima
dos telhados.

feito dama-da-noite
seu aroma
invade tudo.


Rogério Batalha

Derradeiros ou exordiais

Ele gostava de colecionar marcadores de página. Procurava os mais jeitosos. Os que anunciassem bons livros, desde que não fossem meras propagandas. Os que mostrassem pinturas ou gravuras admiráveis. Aqueles com fotos de bandas dos anos 70, 80 ou 90. Não fazem mais bandas como antigamente.

Gostava do tradicional, classicão. Retangular, não muito estreito nem largo demais, desde que ficasse levemente maior que os 23 cm de altura padrão dos livros.

Essa mania, costume, simpatia ou cacoete surgiu quando percebeu que não suportava o fato de não saber quando (e principalmente como) voltaria àquela leitura. Não exatamente a ler o livro em si, mas à leitura. Aquele momento em que sua cabeça se preparou pelo que veio antes e se instigou com o que viria pela frente. Quando sua mente fica compenetrada, ensimesmada, para chegar naquele ponto. E o marcador o ajudava a atingir esse momento. De maneira aparentemente irrelevante, o remetia àquela leitura que tinha deixado para trás. E era por isso que não poderia ser qualquer um.

E obviamente o seu capricho não se resumia ao marcador. Ele não deixava que o estampido seco da capa batendo nas páginas se fizesse ouvir antes de acabar o capítulo. Se estivesse no clímax da história, só fechava quando o frenesi causado pelo mesmo acabasse. Se estava para acabar, não economizava, lia até o final, sem pressa de chegar ao seu compromisso. Afinal, também estava em um afazer importante.

E nessa de não parar até que estivesse convencido que poderia deixar seu companheiro de celulose e papelão descansar em sua mochila cinza, zanzava pela plataforma do metrô da Central. Sentava nos bancos, encostava nas pilastras, apoiava no parapeito empoeirado. Só não podia fechar sem mais nem menos.

Se pudesse, leria todos os livros em uma única sentada em seu sofá ou na poltrona de alguma livraria, aquecida pelo estranho que a ocupou antes da sua chegada.

E, por isso, precisava do marcador, um bom marcador. Sabia que era uma ilusão querer voltar ao mesmo momento, mas ajudava. Era um engodo que tinha afinidade.

A realidade é que sabemos que nunca vamos voltar àquele exato momento. Não dá pra sentir da mesma forma. Reagir da mesma forma. Pensar da mesma forma. Ler da mesma forma. Livros, pessoas, instantes. É impossível fazê-lo depois de passados outros alguéns, tempos e vivências.

E ele preferia pensar que todos os instantes são os derradeiros com algo ou alguém. Mas sabia que, raciocinando um pouco, esses mesmos últimos momentos poderiam ser, na verdade, os exordiais, primeiros, iniciais.

Às vezes pensamos que esgotamos tudo que poderíamos viver com alguém ou em certo contexto. É bom viver intensamente como se aqueles momentos fossem os últimos, mas é incrível pensar que podem, na verdade, ser o início de uma jornada com fim indefinido.

E tudo se torna uma obra de arte. No final das contas, podemos revisitar certos momentos, de longe, ao lembrar com carinho e vibrar pela pessoa, ou de perto, ao conferir como a pessoa está, perguntar por ela a algum conhecido. E saber ser feliz com isso. Aceitar que outros amigos, companheiros, namorados, irmãos virão para completar essa obra que você ajudou a construir e que ajudou a te construir também.

Como um livro, que se torna obra de arte pelos seus leitores, estes, na contramão, também viram e propagam arte ao se deleitarem com seus ditos.

E pensando nisso tudo, lembrou de algo que lhe contaram ou que leu em algum lugar.

Um relato sofrido, mas carinhoso, que representava o que sentia ao lembrar de momentos que eram certamente (será?) derradeiros.

No início da década de 70, o mineiro Juscelino Kubitschek, 21° presidente do Brasil, à época impedido pelo governo militar de ir a Brasília, foi anonimamente à "sua" cidade como um artista que vai à exposição de suas obras travestido de mero mortal.

E chorou.

Ao jornal que noticiou o acontecimento, contou:

"Não que eu quisesse ser reconhecido, ao contrário, fico muito melhor assim. Mas não deixei de me sentir como em uma cidade-fantasma, ou melhor, como um fantasma numa cidade real. Gostei de ver como Brasília está bonita, foi uma surpresa. Tenho enfrentado dissabores e sofrimentos. Mas ao deixar a capital em que não pisava há tanto tempo, cercou meu sentimento de paz e tranquilidade. Há em todos nós o sentimento bíblico que vez por outra emerge à flor da pele: eu me senti como um semeador que, do alto de um penhasco, observa a seara indestrutível. Muita coisa se fez depois de mim, meus sucessores deram continuidade à obra iniciada."

Eduardo Moraes

Big Bang

El azul tenaz

es mi recuerdo más urgente,

la marca de tu supremacía

en el segundo

en que se dispararon

los astros.

Néstor E. Rodriguez

Lobotomizam

o lobo
limbo
lindo
que
embala
o rabo
bobo
do próprio
estorvo
camufla
espantalhos


Rodrigo de Souza Leão

Coda, um poema de Paulo Heriques Britto

 
Toda vida é provisória,
todo poema é fragmento.
Cada dia, cada hora,
cada verso é só um momento

de alguma totalidade
que você sequer concebe.
Viva e escreva e não se abale.
Você não é o que você escreve.


Paulo Henriques Britto

sereia

minha musa
troiana-lusa
num disse me disse
falam que, tão linda,
jogou o pomo
para Afrodite

minha musa
é atenta e sapiente…
daí, há quem pense
que, sem pena,
jogou o pomo
para Atena

minha musa
é sincera, é austera
(o amor como ele era)
vai, fala logo, eu sei:
jogou o pomo
para Hera


Lucas Viriato

Gambiarras

Hoje como sempre
restam gambiarras.
a vida crua e cítrica
e a ferrugem das horas
sob as inquietações dos dias.
a vida hoje e sempre:
gambiarras.
o trem de ferro
os descampados
as folhas secas do quintal
e o papel de embrulho
que envolve as manhãs
do povo indo para o trabalho.

Rogério Batalha

Percebendo Marguerite

Percebendo agora, essas paredes brancas foram um engano

Você me olha da porta com desinteresse e diz que discorda

Marguerite Duras me olha da cama e diz que concorda

Marguerite é qualquer coisa menos dura:

Diz, com ternura, “foi um engano”

Satisfeita, puxo o livro, sopro a poeira

Leio alto, com postura, curiosa e empolgada

Vejo luzes fraquejando, roupas adornadas e um lenço pendendo do                                                                                               [teto

Mapas enquadrados, cidades inflamadas e corpos recém descobertos

Na parede está a bomba (como um cogumelo)

Caindo sobre o quarto (atmosfera de encanto mesmo ao som dos seus                                                                                         [protestos)

Eu sei que você está odiando

Porque sua cara evidencia o quanto tudo é ordinário

E revela, sem sutilezas, a nudez do meu palco

Ainda tenho Hiroshima às minhas mãos

Tenho Marguerite me encarando e você claramente enfadado

“Hiroshima é super trágico”

Dou tudo de mim (estou encenando)

Dou tudo de mim e ainda assim

A plateia pode estragar o espetáculo Paula Reis Vianna

o verme, de Gabriel Silveira

ando na rua com passos em ritmo
de fuga
atentos ao primeiro sinal
ao primeiro estrondo de
algo que já é
banal.
procuro por portas abertas em cada esquina,
por frestas para ir quando o bicho pegar.
ele tem duas patas e um olhar odiento
é verme que rasteja na caveira
com rodas enquanto a fumaça se espalha pelo ar.
deixa no solo pegadas rubras e de preto zomba
do luto
de feridas que não cabem em números
do irmão do outro lado do muro.

crânio acéfalo de faca em riste
que rasga um país
ao meio.


Gabriel Silveira

PARA UM MONUMENTO AO ANTIDEPRESSIVO

Um pequeno sol de bolso

que não propriamente ilumina

mas durante seu percurso

dissipa a espessa neblina

que impede o outro sol, importátil,

de revelar sem distoção

dura, doída, suportável,

a humana condição.

Paulo Henriques Britto

Raquíticos, de Rogério Batalha

raquíticos sob zinco
descem o morro para trabalhar
às quatro e quarenta da manhã.
marcham tristes para as fábricas
em busca de vale e cesta básica.
como curso de córrego
que jamais encontrará o mar.
córregos que são como bocas
que só mastigam carniças e espinhos.
como pombos esmagados
por automóveis banhados de sol.


Rogério Batalha

Um poema de Larissa Lins

Maud Gonne foi embora para Bizâncio
E embora rumo a lá eu me navegue
Me amedrontam me correm pelo sangue
Suas vozes que me ocorrem em prenúncio
De um outro tempo fora da natureza
Em que o ouro dos joalheiros gregos
Que fabricam passados que congrego
Em relógios que cintilam em leveza
Dentro do meu coração desejo
E animal agonizante daqui vejo
Aquilo lá não é terra para velhos
Mas rumo a cidade de Bizâncio sagrada
Percorro mares com minha alma estilhaçada
Porque aqui também não é terra para velhos


Larissa Lins

Feridas, de Rodrigo de Souza Leão

cutuco ferida na pele 
na mente cutucam por mim

remédios de toda a espécie
de bichos selvagens

a avestruz que me navega
nunca pôs a cabeça para fora

mas foi decapitada
num terremoto sem piportil


Rodrigo de Souza Leão

Ideología, de Jade Prata

Hay polvo en los ojos
del pueblo en la calle.
Polvo de plomo,
de sangre,
de lágrimas de madre,
de pus de herida,
de estupro
de la tierra,
de la muerte del padre.

Hay polvo en los ojos
del pueblo en la calle.


Jade Prata

A rosa mareada

seis da tarde.
todos os homens estão
voltando para seus lares
e eu não tenho aonde ir
porque estou em busca
da rosa mareada
a flor que só nasce
nos penhascos da noite
aquela que se abre
para as tempestades
a pétala que perdeu o prumo.

Rogério Batalha

Soneto da Bradamante

escurece o clarão do dia
estribos alazão embocadura
levo ao estábulo para a montaria
e ao fim da tarde de danação e açoite
quando às vezes o castigo e outras vezes não
resta certo então o que se desvela à noite
sob as velas do quarto sou eu a Tua guia
monto arreios e sela e entôo o meu canto
a voz que o maltrata e tão doce te chama
a luz que rutila o teu olhar que me clama
por piedade patife enamorado
de medo te contorces na cama domado
e de amor e alegria ao prazer cintilante
pois que és tu um cavalo e eu a Bradamante


Larissa Lins

Um poema de Isa Mara

Existe um homem

No fundo do mar

Que sai da água pra pegar

Mulheres e leva elas para o fundo

Do mar para afogar e transformar

Em sereia

Existe também Iemanjá.

Isa Mara

Herança

 
Caminho
com os sapatos de meu filho,
a passos largos
percorro as ruas
por onde ambos transitamos
sem pensar nos itinerários da pressa.
Os sapatos deixados pelo menino
são sua maneira de começar

a me criar como a criança
que ele um dia foi
e que agora se dilui
na severidade
de sua nova pele de homem.


Néstor E. Rodríguez

PSICODÉLICA

Posso viajar o ano inteiro
Sem jamais voltar ao mesmo endereço
E mais
Dou a volta ao mundo em um segundo
Volto atrás e encontro o velho futuro

Sou assim
E quem me vê assim
Diadorim
Ontem mesmo a figura estranhou

Vou sair
Alguém vem junto?
Eu
Vivo assim
Mudo com o tempo
Tenho a sorte a meu favor

Não sou pessimista
Meu Jaguar veloz na pista
Ligado em Rock and Roll
Dizem que sou rica
Mas não tenho ainda um disco voador

Sou assim
E quem me vê assim
Tão free again
Ontem mesmo a figura se mandou
Não dormi
Agora já... ... ...
...esqueci.
São Dumont!
Já de malas prontas e o check in…

Dizem que sou rica
Pego a dica e vou bancar meu carnaval
Sou pós-modernista
Faço antropofagia sideral

No terraço em minha cobertura
Posso dar o pouso à nave futura
Um ET sentado em meu carrão
Banco a carona e a tradução

Meu pão

Vem me contar a sua história
Bagunçar minha memória e meu cartão
Vem me dizer se onde mora
Tem registro de humanóide imigração
Vamos dar um giro na galáxia
Até que a morte não desligue o coração


Numa Ciro

Escute aqui a canção musicada com Lan Lanh no maravilhoso clipe de André Vallias.

insone, um poema de Paula Reis Vianna

quando eu penso muito

no que as pessoas pensam

eu não durmo

e nessa insônia eu me pego

completamente pirada

questionando deus se ele dança

questionando

se meu porteiro,

por me chamar carinhosamente

de paulinha, por me conhecer

desde menina

imagina que eu esteja usando

todas as roupas do

guarda roupa do

meu pai, ou

se por acaso sou eu

que faço

esses barulhos

à noite Paula Reis Vianna

Falando com si mesmo

sopapos de anjo
só papos de anjo
só papo com anjo


Rodrigo de Souza Leão

Rodrigo de Souza Leão foi um escritor e articulador cultural do início dos anos 2000. Mesmo sendo anterior ao surgimento do Jornal Plástico Bolha, e não estando mais entre nós, achamos que seus textos são a cara deste blog. RSL + PB = uma fórmula de sucesso. A seleção publicada aqui está no livro LoWcura do selo Demônio Negro.

Os ruídos

os ruídos que saem de ti
não é o vizinho
que cansado sobe a escada.
os ruídos que saem de ti
não é a criança que chora.
não é sequer a britadeira
do operário mudo
que sob o sol trabalha.
os ruídos que saem de ti
são os ecos de uma vida cansada.


Rogério Batalha

Um poema de Larissa Lins

há uma mulher e ela me espreita
ela me olha através do espelho
dia após dia ela vem e ela vai embora
dia após dia ela afoga uma menininha em mim
dia após dia — like a terrible fish

Um poema de Clara de Góes

Quando o mar sossegar

e as ondas se cobrirem de silêncio,

restará essa tristeza de pedra,

loucura submersa

de ser.

Clara de Góes

A rosa do tempo

a rosa do tempo
(a palha sob os frutos)
despetalou quase tudo.

como uma flor que urina
suas próprias pétalas no final da tarde
em busca das cercanias do sonhado.

assim como um elemento casual
é fruto e sêmen para o poema.


Rogério Batalha

Um poema de Mariana Junqueira Pedras

Não sou poeta nem escritora
Mas já que a vovó quer presente
Venho aqui como impostora

Essa história começou a muito tempo atrás
Como se diz por aí “once upon a time”
Um vovô que ainda não era avô, mas muito audaz
Enamorou-se por uma linda jovem hoje vovó, “just in time”

Papo vai, papo vem... chegou o grande dia
Estavam todos lá ouvindo a melodia
(tocar marcha nupcial)

E numa tarde ensolarada
Na maternidade lotada
A filhinha muito esperada
Chegou para animar a primarada

A vida foi vivendo
E do Rio saíram correndo
Numa terra muito distante
Mais uma vez a vovó se fez gestante

Em terras pernambucanas
Nasceu uma menininha arretada que só
Sorridente, alegre e curiosa
Logo se tornou a gloriosa

Mas o vovô não podia ser o único a reinar
E no Figueiredo em aceleramento, veio a notícia para comemorar
Esse Natal não será no Rio! Ficaremos para o nascimento do rebento que vai chegar

O mundo gira
E uma grande oportunidade apareceu!
Morar mais perto dos bivós...
BH, aqui vamos nós!

Mas cinco ainda era pouco
Vovô e vovó queriam ser avô e avó
Quanto mais netinhos, melhor!

A primeira a nascer foi a primeira a casar
Só que demorou para se concretizar!
Mas a primeira netinha nasceu
Conforme a filhinha prometeu!

Casamento aqui, casamento acolá
Mais dois filhos a cantarolá
A música que não quer calar
(tocar a marcha nupcial)

O tempo foi passando
E nada de netos chegando.
Até que a notícia apareceu.
O segundo netinho nasceu.

E aí? Como vamos ficar?
Só dois netos para alegrar?
Que nada!!! Mais uma netinha chegando
Em terras fluminenses iluminando

A família ainda não estava completa
Vovô e Vovó precisavam de mais uma neta
E a loirinha de olhos claros nasceu!

Como aconteceu lá trás,
O netinho não podia ser o único a reinar

E fechando com chave de ouro
Mais um netinho chegou para alegrar

Agora sim, podemos dizer com certeza
Somos uma família, que fortaleza

E nesse Natal sem presente
Somos o presente e estamos presente!
Que é muito mais legal


Mariana Junqueira Pedras

Saideira, de Guilherme Ottoni

Para o amigo Thiago

O último gole acerta a dual vontade

De quem é livre por excesso, e o atira,
Com o achincalhe caro à realidade,
Ao chão de um bar que um dia lhe servira!
Dou esse gole ao fel da honestidade
Para inebriar-me da última mentira,
Mas se por vezes o ímpeto me invade
Deixo queimar a tentação em ira!
Bebo-o. Traio meu próprio livre-arbítrio.
E depois, boiando ao acaso em meu desejo,
Mofo nas lágrimas de um olho vítreo!
Sóbrio, tal apatia não se doma,
Porquanto a Liberdade, como a vejo,
Não se busca ou se pede, só se toma!


Guilherme Ottoni

Urgências

Urge a paciência a passos lentos
Urge a guerra na Ucrânia
Urge retroalimentar o crânio
Urge libertar o pássaro
Urge assaltar o avaro
Urgentes indigentes
Urge indiferente, desta ou daquela gente
Passa ferro na minha mente
Fulgor dos unguentos
O que urge e desagua feito onda do mar ou lágrima
Urge a saudade no peito que rebenta
Esta troça não aguento
No teu útero o meu rebento
Filho da Pátria nossa que amamento
E se conclamo a dor derradeira cavalgadura
É que esparramado feito espasmo espirro o gozo na boca tua
Urge para o bem ou para o mal o ânimo
Urge não morrer nem matar o meu irmão eslâmico
Urge em nós o sexo tântrico
Urge a lâmpada
Urge o Vagalume
Urge meu peito roçando o peito teu
Urge o urso hibernando
Urge o último relâmpago
Urge minha sina
O sinal de trânsito
A construção
Urge a infância no futuro
Urge que derrubemos das prisões os muros


Antonio Marcos Abreu de Arruda

A noite, de Rogério Batalha

sob o esporão da noite
tu ouves a voz
da tromba d'água.
porque há em ti a noite
(em plena luz do dia).

mas se o sol ainda brilha
por que não persiste
e invade esse breu?

por que
(como um corpo
exumado)
tu não expeles
essa treva?


Rogério Batalha

para um tema recorrente em bruegel

a propósito da dor | não estavam erradas as pinturas antigas | quase nada mesmo muda | o sol se põe e ninguém liga | talvez com algum tempo instaure-se na memória um pouco de bolor | como geleiras que se fundem vagarosamente ao mar | talvez permaneça ainda a experiência do medo | numa confusão mental aguda | mas quase nada mesmo muda | apesar da cabeça embolorada de águas gélidas derretidas | permanece o mesmo o mar | exceto por um minúsculo ícaro alado | a morte triunfante alegre alaúde um ícaro afogado | as minhas pernas para o ar

Larissa Lins

Um poema de Leonardo Gandolfi

Cada um, Totó,

tem o Kansas que merece

embora eu ache que

nem estejamos nele mais.

Leonardo Gandolfi

Oswald antropófago

como pode
tantas mulheres
todas tão fantásticas
caírem no conto
de um homem que
escreveu de tudo
menos um conto?!


Lucas Viriato 

CADERNOS DE GLAUBER E GUIMARÃES ROSA: APROXIMAÇÕES, de Marília Rothier

O conjunto das obras literárias e visuais — legitimadas e circulantes entre o público consumidor — integra, certamente, parte importante do patrimônio de uma cultura. No entanto, esses bens arrolados nos levantamentos imagético-bibliográficos correspondem à parte visível de um acervo muito mais amplo e complexo (responsável, em maior ou menor escala, pela própria existência das obras), acervo apenas sugerido nas fronteiras incertas dos arquivos privados. O fundamento da afirmativa é óbvio: todo produto artístico, ao constituir-se, movimenta um enorme circuito de referências, tensamente articuladas, para consolidar, como novidade digna de divulgação, apenas um número reduzido de signos. Por sua vez, esses signos, constelados em objeto-arte, retiram a intensidade de seu brilho das marcas pouco nítidas, inscritas neles, durante o processo de construção.

Visto da perspectiva descrita, o patrimônio ganha um excedente de valor e nos desafia com sua incalculada riqueza espectral. Encontramo-nos como que diante daquele personagem rosiano de “O recado do morro”, o Coletor, que, fazia crescer suas posses em fazendas e gado, à medida que ia registrando as cifras e somando-as, alucinadamente, nos muros da igreja do arraial. Quando a visada crítica sobre uma obra atravessa-a para ir rastrear as etapas de sua construção, nos proto-registros de seus planos, rascunhos e versões abandonadas, a tarefa empreendida assemelha-se aos cálculos do Coletor. Não lida com quantidades materiais, tesouros palpáveis, mas com um excesso significante fluido, que só reverte em riqueza (nos termos de Oswald de Andrade), no momento em que se deixa prender nas redes do inventário. Num momento, como este, de reunião de certo modo festiva, como foi o caso da missa antecedendo à Congada, cenário das contas desvairadas do Coletor, propõe-se um exame dessa experiência desconcertante mas rentável de compulsar fragmentos do trabalho artístico em meio à documentação de acervos pessoais. É um modo de fazer inventário conjurando fantasmas. Operação inútil, do ponto de vista pragmático, embora altamente lucrativa se o objetivo é duvidar da solidez dos haveres resguardados e buscar outros valores possíveis como lastro da arte-pensamento.

As amostras escolhidas para o exame proposto, no arquivo do escritor Guimarães Rosa, são três cadernos, guardados no Arquivo Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa, em cópia xerox, sem que haja indicação do paradeiro dos originais. Tais cadernos, indicados pelos números 2301, 2303 e 2304, correspondem, sem dúvida, a anotações de estudo, pois alternam citações com registros de palavras e frases, cunhadas pelo autor-leitor, certamente ao longo de pesquisas sobre temas de seu interesse. Pela quantidade e extensão dos trechos citados e pela insistência no experimento com a cunhagem de expressões desautomatizadoras do corriqueiro da linguagem, entende-se que o estudioso operava um levantamento consistente de material informativo e lingüístico que pudesse fundamentar seu trabalho fabulador. Como se, diante do patrimônio herdado, o escritor precisasse reservar uma cota particular para seu uso. Reduplicava, então, em cadernos manuscritos, parcelas especialmente preciosas, garimpadas na riqueza de suas estantes.

A atividade manual de copiar, exigindo atenção e paciência, certamente o predispunha aos experimentos lingüísticos, imaginados durante a operação mecânica da escrita. Aquele que rastreia um saber, colhido na distância dos sertões, demonstra, através de seus cadernos, uma atitude alternativa à do cientista. Não é o acerto da informação que lhe interessa, mas uma transposição da mesma para outro ponto de vista: o da experiência cotidiana, que se distingue da observação eventual. Enquanto copista — e copista reflexivo — o escritor comporta-se como o ouvinte de estórias, contadas e aprendidas durante o trabalho. A arte narrativa, preparada no preenchimento gradativo das páginas dos cadernos, situa-se em lugar especial, entre o conhecimento formalizado da biblioteca e a tradição oral. Para constituir temário, léxico e sintaxe, apropriados ao mundo concreto (sensorial-afetivo) da arte, é que servem os cadernos de Guimarães Rosa. Por isso, com certeza, preparando suas próprias viagens por trilhas sertanejas ou organizando o material nelas coletado, foi que o escritor foi enchendo páginas e páginas. Assim aprimorava seu método de inventariar os bens de uma cultura em processo de esquecimento, ao mesmo tempo que inventava instrumentos de escrita capazes de manter essa cultura viva, inserindo-a no patrimônio valorizado pelo presente.

Em versão inicial de roteiro, nunca filmado, sobre “Testamento e morte de Dom Quixote”, o manuscrito de Glauber Rocha enumera animais (e partes do corpo de animais), pessoas, paisagens e edifícios (“Moinho de vento / Planície espanhola parada / Travelling aéreo da planície / Touro / Travelling aéreo sobre o palácio / Quixote / Mãos na pele do touro / No chifre do touro”) para situar a personagem, inserindo os quadros desconexos no contexto dos conflitos históricos (“As cabras / Bois / Carneiros / Cobras / Deitado e as mulheres nuas por cima dele enquanto faz os comentários / O pastor com uma camponesa dizendo um poema espanhol / Travelling que desce e sobe falando de Roma e sua decadência”). Enumerações desse tipo repetem-se em versões variadas, como que buscando um ritmo para a sucessão das imagens, que devem contar a estória. No caderno da marca Theme book, espiral, de capa vermelha — guardado, hoje, no acervo do Tempo Glauber —, o cineasta experimenta, através de listas de imagens possíveis, uma atualização do Quixote, onde o foco narrativo evidencie sua perspectiva latino-americana. Figuras estranhas e familiares devem evocar o fascínio do cavaleiro andante, sempre equivocado, em confronto com a violência do imperialismo e da Igreja inquisitorial. A anotação de elementos desencadeadores de efeito dramático, entre esboços de outros roteiros (“A serpente de sete cabeças”, “América nuestra”), projetos empresariais e contas domésticas, conserva um momento precioso do processo de produção cinematográfica, aquele em que a relação de possibilidades múltiplas, anterior ao trabalho seletivo, revela a complexidade da construção estética. É preciso enorme amplitude de dados para que o recorte e articulação final tenham consistência.

Enquanto a caligrafia nervosa de Glauber ocupa as páginas de cadernos estrangeiros, durante suas viagens em demanda de condições técnicas e políticas para condensar numa linguagem cinematográfica revolucionária a força das diferenças culturais do Terceiro Mundo, os estudos metódicos de Guimarães Rosa também se transcreveram em sua letra redonda, caprichada, indicando um processo lento e rigorosamente planejado de construção literária, desenvolvido, possivelmente dos meados dos anos quarenta até a redação dos grandes livros de 1956. Esses foram os anos de formação profissional do escritor-pesquisador das tradições épicas que, apropriadas em contraponto às experiências da vanguarda, resultaram num contradiscurso crítico aos modelos modernizadores à ocidental.

Se os bichos, enumerados no rascunho de um futuro “Testamento e morte de Dom Quixote”, só têm valor alegórico (valor que se explicita na versão final do roteiro de O leão de sete cabeças: “Eu a vi sair do mar, uma besta com dez testas e dois chifres, e em cada chifre trazia um diadema... e em cada uma das cabeças estavam escritas palavras de blasfêmia... e a besta parecia uma pantera... Tinha patas como um urso e uma goela de leão...”), as listas de animais dos cadernos de estudo de Guimarães Rosa registram dados práticos, específicos e detalhados, sem nenhuma dimensão simbólica. Interessa inventariar as “cores e sinais de cavalos” (“cor de canela: alazão; cor de ouro desmaiado / cor amarelo torrado: baio”) bem como “de bois” (“vinagre: castanho claro, tirante a rubro”) para alimentar a ficção menos com informações naturalistas do que com o saber dos vaqueiros, daqueles cujo conhecimento é matizado da percepção e afeto colhidos na lida cotidiana. No entanto, de perspectivas opostas, os dois inventariantes-artistas acabam alcançando um efeito equivalente. Concedendo-se largo tempo para a pesquisa, Rosa reúne abundantes referências bibliográficas e observações etnográficas; experimenta combinar elementos das listas de diversas formas, transfere, com ligeiras mudanças, as enumerações dos cadernos para folhas datilografadas, onde as indicações de aproveitamento literário se inscrevem nas margens. Todo esse procedimento sistemático, porém, quando transfigurado em poesia, subverte a matriz científica e instaura o ponto de vista da intuição e até, de preferência, o da chamada irracionalidade. A estória se narra como que através dos olhos dos bichos. Já, nos roteiros de Glauber, a força épica, que se contrapõe à racionalidade moderna, é a da magia, da solenidade dos ritos apropriados das culturas selvagens.

Este exercício tateante de aproximação entre as poéticas de Guimarães Rosa e Glauber Rocha, a partir do exame de alguns de seus numerosos cadernos de notas, tem como propósito colocar o inevitável voyerismo do pesquisador de arquivos a serviço do desvendamento dos processos de inscrição do corpo (com suas sensações e impulsos, singulares e momentâneos) na produção da obra — obra que se faz da matéria coletiva, codificada, genérica da cultura. A escolha dos dois artistas se deve, para além da razão óbvia de que seus arquivos pessoais são acessíveis, à afinidade entre os projetos artísticos de ambos (afinidade explícita em vários textos de Glauber, que se empenhou na tarefa de fazer-se herdeiro do legado rosiano), a despeito das diferenças marcantes de temperamento e métodos de trabalho. A escolha de cadernos (ou cadernetas), de preferência a outros suportes de escrita, é que estes, por seu próprio formato, têm de ser manuscritos. E a caligrafia é registro imediato dos movimentos da mão, conservando, na marca das emoções experimentadas (urgência ou calma, empenho ou descaso, simpatia, irritação ou temor diante do assunto em pauta), uma nuance particular no emprego dos signos. Os cadernos manuscritos tomam-se, então, como o lugar onde a autoria começa a configurar-se. Aí, os inventários — estratégias de apoio da memória —, sejam cópia de leituras, anotação de observações, registro de imaginação e lembrança, recebem mesmo involuntariamente um traço do instante vivido.

Grande parte dos três cadernos de Rosa, em exame, é ocupada por cópias de trechos lidos pelo escritor. Seu interesse se dirige aos relatos dos viajantes, onde se encontram descritas, com o relevo da curiosidade, a topografia, a flora, a fauna e a população dos sertões. Certamente, preparando-se para suas próprias viagens de pesquisa (a uma fazenda em Paraopeba em 1945, ao Pantanal em 1947, à Bahia, para assistir um encontro de vaqueiros, e pelo interior de Minas, acompanhando uma boiada, ambas em 1952), o escritor colecionava o que lhe podia ser útil, dentre os registros de seus antecessores do século XIX — naturalistas ou exploradores estrangeiros, como Saint Hilaire, Spix e Martius e James Wells, ou ainda brasileiros cultos, como Virgílio Melo Franco cuja carreira de juiz obrigava a longas travessias. Mas as fontes de Rosa são variadas, incluem desde a literatura (Alphonsus de Guimaraens e Afonso Arinos) até os textos de divulgação: este é o caso do folheto da Estrada de Ferro Central do Brasil, Vias brasileiras de comunicação, preparado em 1928 por Max Vasconcellos. Os longos inventários resultantes de tais estudos mostram que a etapa inicial da construção literária rosiana é a tomada de conhecimento, tão minuciosa quanto possível, da matéria de onde surgirá a narração. Duas das novelas de Corpo de baile estruturam-se na forma de ensaios ficcionais sobre a demanda da poesia (“Cara-de-Bronze”) e o “formar-se” de uma canção (“O recado do morro”). Naquela, o vaqueiro Grivo, mandado em missão de rastreador da paisagem dos caminhos sertanejos, relata o cumprimento de sua tarefa, entre os comentários de seus pares; nesta, um naturalista alemão, Seu Alquiste ou Olquiste, acompanhado de guias locais, sai em excursão de estudos (“a tudo quanto enxergava dava um mesmo e engraçado valor: fosse uma pedrinha, uma pedra, um cipó, uma terra de barranco, um passarinho atoa, uma moita de carrapicho, um ninhol de vespos.”), cruzando-se seu trajeto com os deslocamentos de excêntricos loucos e de um poeta popular igualmente empenhados na aquisição e divulgação do conhecimento. Enquanto o cientista observa, experimenta e anota, os doidinhos ouvem a voz profética do Morro da Garça. Dos ecos desta é que se faz a canção. 

No segundo caderno de Glauber Rocha (caderno de marca Conti, nº 830, de capa vermelha e folhas grampeadas, também pertencente ao Tempo Glauber), escolhido para esta reflexão, há referência às leituras necessárias ao desenvolvimento dos projetos. Numa espécie de anotação esporádica de diário, inserida entre argumentos e roteiros, encontra-se, no dia 2 de janeiro de 1974: “Li Ciropédia”. Trata-se da obra de Xenofonte, personagem central de “O nascimento dos deuses”, roteiro encomendado pela RAI, a empresa italiana de televisão. Na evidente velocidade da escrita não há tempo para citações de autores antigos nem modernos. A conseqüência dos estudos só se apresenta já transfigurada pela reflexão imaginativa do cineasta, decididamente avesso ao filme histórico de aparência documental, mas decidido a uma apropriação renovadora das obras do passado, interpretando-as de acordo com a conjuntura presente. Num dos primeiros esboços de roteirização das campanhas bélicas narradas em Anábasis e Ciropédia, encontra-se o destaque: “O texto de Xenofonte-Engels explica a formação do Estado Grego”.

Como atestam os dois cadernos examinados, uma enorme dispersão caracterizou a atividade de Glauber, entre 1969 e 1975. Há rascunhos referentes a projetos de filme dos mais variados assuntos: o Quixote, as guerras africanas de independência, a máfia siciliana, uma versão livre de A tempestade de Shakespeare e “O nascimento dos deuses”, além de alguns tratamentos de “América nuestra”. A maior parte dos registros desses trabalhos nunca transpôs os limites do caderno. Ficaram nas páginas manuscritas como excesso de informação, descartada como dado independente mas capaz de fertilizar as obras efetivamente desenvolvidas e levadas a público. A proliferação de fábulas roteirizáveis corresponde, no arquivo de Glauber, à feição perdulária dos cadernos de Guimarães Rosa, onde se grafam enormes levantamentos sobre as plantas do cerrado, a arquitetura colonial mineira, um trajeto de ferrovia e ainda se insinuam citações de Toynbee sobre o helenismo, notas referentes a índios no vale do Jequitinhonha e nada menos que expressões na língua Nahuatl do México. Uma simples busca nos arquivos de escritores mostra que se reúne uma enciclopédia para daí extrair um pequeno texto poético. 

Tal enciclopédia babélica, contida nos cadernos, vai sendo filtrada para compor cada obra, conforme critérios precisos de escolha e justaposição. Esse procedimento preserva as ruínas de uma sabedoria popular e de uma noção comunitária de rigor estético em confronto com o desejo singularizante de autoria. O corpo manipula o código para roubar-lhe o efeito de consenso. É isso que torna inequívoca a assinatura do texto enquanto garante a permanência produtiva de sua legibilidade, na cadeia da tradição. Os estudos de Guimarães Rosa indicam exatamente o lugar de confronto entre a herança recebida e o impulso pessoal de empregá-la. É o ponto marcado pela sigla m%. Distribuídas desigualmente pelas páginas dos cadernos, as expressões marcadas pela sigla não indicam nenhuma pretensão de inventividade autônoma. Ao contrário, resultam da aproximação inusitada — em grau chocante ou sutil — entre duas ou mais unidades lingüísticas ou fragmentos de narrativa: “perciência”, “os fatos corriam como água”, “cabisduro”, “de leite e de raça”. Organizadas em sintaxe, essas expressões cunhadas na fronteira dos cânones, funcionam como impressões digitais identificadoras. No caso de Guimarães Rosa, é o eco ardilosamente recuperado da oralidade sertaneja que perturba a estabilidade da escritura. Na produção de Glauber, o conflito de fronteira, embora guarde equivalência com o caso rosiano, surge mais agressivo e irregular. Se a trilha sonora de seus filmes sempre inclui os tambores africanos, não é apenas com a sinfonia ou a dicção teatral das personagens que se dá o choque. A cacofonia da metrópole cosmopolita também se faz ouvir, num procedimento de dispersão do foco de interesse, presente desde os diálogos do roteiro: “Quixote sentado com o véu de noiva na mão. / Explodem produtos de publicidade e anúncios de televisão e de filmes americanos à música de ‘Glória, glória, aleluia’”

O movimento construtor da obra se define, nos cadernos de Guimarães Rosa, pelo gesto de concentrar o trabalho inventariante na matéria regional: as cidades velhas e os cerrados do interior. As listas da flora, fauna, topografia, arquitetura e urbanismo do sertão é que se tornam o lugar fértil de inserção dos signos da diferença cosmopolita, anteriormente arquivados em outros suportes. O sinal m%, indicador da combinatória dos componentes das listas, como que vivifica, põe em movimento os registros até então estáticos. Pode-se ensaiar uma analogia entre o papel atribuído a Pedro Orósio, protagonista de “O recado do morro”, e o sinal m% usado nos manuscritos. Pedro, um simples enxadeiro geralista, não pesquisa a natureza nem tem poderes mágicos de ouvir a voz da pedra, mas testemunha todas as vezes que se transmite algum fragmento de saber; assim, no desfecho da estória, é ele que performa a canção — sabedoria condensada — que se produz. Também o sinal m%, germe da apropriação autoral do legado coletivo, identifica-se com a potência performática do conhecimento viabilizado pela arte. Trata-se de um tipo de engendramento estético que parte de uma memória local, de ancestralidade familiar, para desautomatizá-la em confronto com o externo, o exótico, o vertiginoso da distância cultural. Já, nos cadernos de Glauber Rocha, o procedimento toma direção contrária: os rascunhos de roteiro compõem-se de inventários virtuais das bibliotecas, tradições e notícias de oriente a ocidente — Xenofonte, ritos africanos, Shakespeare, conflitos mafiosos, Cervantes, guerras anti-coloniais. Essa variedade desconcertante é alinhavada, por sua vez, por uma espécie de núcleo de referências domésticas brasileiras, lugar da performance atualizadora do acervo mundial apropriado. Observando o funcionamento desses processos equivalentes mas inversos, percebe-se que, enquanto Rosa, enfrenta a serialidade padronizada, que reverte no lucro da significação óbvia e imediata, confrontando-a com a repetição vagarosa mas personalizada do artesanato, Glauber desencadeia com mais violência a mesma operação crítica, sem recorrer ao ritmo lento do trabalho manual. Sua estratégia consiste em romper a coerência da história antiga com o raciocínio desconstrutor do presente; daí o emprego de Marx e Engels para apropriar-se da lógica imperialista da Ciropédia de Xenofonte ou de A tempestade de Shakespeare. Além disso, o registro dos argumentos, roteiros e reflexões teórico-políticas dividem as páginas dos cadernos com as contas, os desabafos e os nomes das amadas. Essa convivência insólita é que inviabiliza o resultado eficiente do produto da indústria cinematográfica. A presença inescapável do corpo, que consome, sofre e deseja, deixa sua impressão identificadora na letra gravada — letra que, por sua vez, também resulta na sabedoria poética da canção.


Marília Rothier Cardoso

O consolo

Caminhando na noite sem fim,
sem direção, sem vida, sem futuro,
com a solidão como companheira,
que vive na dor do meu peito.
A luz está perdendo intensidade,
me deixando com apenas um consolo
esperando o sofrimento passar
quando a escuridão eterna chegar.

Roberto Aguilar

Lançamento de "Amor, desejo e Gozo", com diversos autorxs, em São Paulo

YOU CAN, um poema inédito de Eleazar Carrias

Vai, digita alguma coisa.
Mamãe mamãe não chore.
Isso não é seu. Digita de novo.
Vai, você consegue. Não espera
o som a voz o ritmo. Escreve, porra.
Digitar não é escrever.
Digita, que a escrita se faz.
Não pensa não elabora não faz que.
Taca os dedos no teclado
Vai ficar obsoleto, os teclados
vão desaparecer.
Mas tudo vai desaparecer, idiota.
Taca os dedos no alfabeto, vai.
Ihtguurg judia gfgb nok fhieg yung
Viu? Quase. Tenta de novo.
Fhitf ji9eg girls vsuwg fato
urrd saedli ftoxck ddoitjkaf wxov
Ooooooa gpiiiiberrscb xxaaaaaas
Ffegj ooogevj 4u7 reckhggg
sass eewewrll fiiiix
Para para. Deixa eu ver.
Que merda. Apaga.
Cê não nasceu pra isso.


Eleazar Carrias

Poema inédito de Fred Coelho

 

Rio d'Janira
De Gaza e Guiné
Da Gávea a Maré 
Leme solto de Macalé
Do Cruzeiro do 
Comando
Miami entre Milícias
Maraca são janu Bariri
Polícia feitora
A lei de murici
As Caravanas de Chico
Os playba os lekes e o
Peruquinha
Trem, bala e louvor
Cosmos e Damião
Amor que engole a ira
Eis aí
Rio d'Janira


Poema (e foto) de Fred Coelho

Momento

A noite é fria

o céu é lindo

a noite é nossa.

O luar é doce

a hora é escura

a noite é nossa.

O desejo é fogo

o prazer é momento

a noite foi nossa.

A saudade é minha.

Marina V. Medeiros

espreita, um poema de Paula Reis Vianna

uma atriz em pleno palco

se esconde atrás do cenário

discreta, espia a plateia

e imagina uma peça ao contrário

o espectador se perdeu na métrica

entre atores e plateia

se invertermos a dinâmica certa

quem atua? quem especta? Paula Reis Vianna

Dominação Europeia

Cidade de Deus.

Fui à padaria.

Saldo: risco de vida,

2 pães franceses

e onze balas de fuzil 762 de fabricação belga.

Viviane Salles

parágrafo 5º art.II

proibiria a palavra dardo 

e daria fim a precisão 

proibiria a palavra magma 

depois a palavra chão 

proibiria então o sintagma 

depois a palavra 

de livre apenas o som 

(logo entenderíamos os bichos 

decodificando cada ruído) 

e se estivesse me sentindo má 

decretaria ao acordar 

o fim 

do próprio sentido Paula Reis Vianna

Ressaca

como se o sono fosse o mar

dormi com saudade

acordei com saldade

Andressa Coutinho

Tormento

Astro maligno

poeira no vento

silêncio no escuro

do apartamento

informo

aos meus sentidos

o lamento

é um só

não aguento

o tormento.

Carlos Cardoso

gênese II

no princípio era o verbo

uma vaga voz sem dono

vagando pela via láctea.

depois veio o sujeito

e junto com ele todos

os erros de concordância.

Gregorio Duvivier

cavalo marinho

meus passos pela terra exibem certeza 

quando olham para os seus 

vagarosos 

de encontro contra a correnteza 

sei que trocamos os papéis 

e seu corpo de cavalo te implora a languidez da água 

enquanto o meu 

de serena sereia 

suplica a espessa dura beleza 

que sustenta uma pegada na areia

Paula Reis Vianna

QUEBRA-CABEÇA

Um dia vai descobrir

É necessário errar

Pra evoluir.

Monique Nix

war, poema de Paula Reis Vianna

estou na cama— 

sem roupas, sem tropas 

a cerca de 70 passos do mar

se solto o pensamento 

volto àquela criança 

sua insatisfação dinâmica me fez lembrar da minha
antiga 

presente na palpitação cardíaca

mas ontem era noite 

e a criança saiu irritada 

farejou o descaso com a guerra 

o segredo suspenso entre os adultos: a trégua
verdadeiro conluio para que fôssemos dormir

saiu bufante 

criando um conflito determinante: o seu
e que portanto ninguém teria o poder 

de desfazer

batia os pés emburrada 

sumindo nos degraus de cimento 

e nós enfim pudemos 

desfazer os territórios 

afrouxar os limites 

e jogar como adultos jogam 

à condição de mortais

Paula Reis Vianna

Um abraço

Um abraço apertado

despedaça até

a mais robusta

dor.

Márcio Kozlowski

Arquivo

Colecionava miudezas,

pequeno e íntimo

museu de fragmentos

coletados ao acaso —

como a própria vida.

Frederico Spada Silva

pornô

um homem não perde

a oportunidade de gozar

da cara

na cara

de uma mulher

Anelise Freitas